Hier gibt es einen Ausschnitt aus meinem Roman „Puccini zum Frühstück“.

Diese Erzählung ist Teil des Autoren-Adventskalenders, wo ihr jeden Tag eine neue, wunderbare Geschichte entdecken könnt.

An Heiligabend stieg Charlie mit gemischten Gefühlen in die Regionalbahn nach Hamburg, zurück ins prunkvolle Nest ihrer Familie. Der Waggon war so voll, dass sie kaum einen Stehplatz fand.

Am Bahnhof in Hamburg-Altona roch es nach Glühwein und Schmalzgebäck. Sie wollte gerade zu dem Bus gehen, der sie die Elbchaussee hinunter zum Haus ihrer Familie bringen würde, als sie hinter sich jemanden rufen hörte.

»Na, wenn das nicht unsere Charlotte Sanders ist! Hallo!«

Überrascht drehte sie sich um und stand einem breitschultrigen Mann mit wettergegerbtem Gesicht und grauen Schläfen gegenüber, der sie um mehr als einen Kopf überragte.

»Fred, das gibt es doch nicht!«, rief sie.

Bei seinem Lächeln wurde ihr warm ums Herz. Fred war der Fahrer der Sanders und bei ihnen, seit Charlie sich erinnern konnte. Elli, die halbfranzösische Haushälterin und Köchin, war seine Frau. Ihre schönsten Kindheitserinnerungen hatten mit diesen beiden Menschen zu tun. Früher hatte sie sich oft gewünscht, die zwei wären ihre Eltern.

»Ich warte hier seit eineinhalb Stunden. Deine Mutter war sich sicher, dass du spätestens diesen Zug bekommen würdest.«

Plötzlich freute sie sich doch, in Hamburg zu sein.

Fred hievte ihren Koffer in den Kofferraum, stieg in die schwarze Limousine, und sie fuhren los.

Auf einmal war alles so wie früher. Als wäre sie nie weg gewesen. Als hätte sie nie die Flügel ausgebreitet, um dem Einfluss ihrer Mutter zu entgehen.

»Wie geht es Elli?«, fragte sie schließlich.

»Na ja, natürlich hält deine Mutter sie eifrig auf Trab, besonders wegen der Feiertage, aber das ist ja nichts Neues.« Sie sah ihn im Rückspiegel lächeln. »Aber wie geht es denn unserer Charlie? Wir haben ewig nichts von dir gehört.«

Schlechtes Gewissen regte sich in ihr. Sie hatte so viel Abstand wie möglich zu allem gesucht, was mit Hamburg zu tun hatte – leider auch zu den Menschen, die keine Funkstille verdient hatten. »Entschuldige, ich hätte wirklich mal anrufen können.«

»Schon gut. Wir sind glücklich, wenn es dir gut geht.« Nach einer winzigen Pause fügte er hinzu: »Es geht dir doch gut, oder?«

Die Sorge in seiner Stimme rührte sie. »Ja. Es ist toll für mich, mein eigenes Leben zu führen.«

»Das wird Elli freuen.«

Fred bog in die hell erleuchtete Einfahrt, an deren Ende sich majestätisch und strahlend weiß die Familienvilla der Sanders erhob. Der Ort von Charlies Kindheit.

Er hielt ihr die Tür auf, doch sie zögerte. War es ein Fehler, zurückzukommen?

Schließlich stieg sie aus und musste sich zwingen, in das Haupthaus zu gehen, anstatt durch den Dienstboteneingang in die sicheren Gefilde der Küche zu fliehen.

»Da bist du ja«, stellte ihre Mutter fest, nachdem Charlie das Wohnzimmer betreten hatte, in dem ein gigantischer Weihnachtsbaum posierte.

Jedes Jahr wurde er nach der allerneuesten Mode geschmückt. Diesmal war er regenbogenfarben geworden und die Ahnen auf den Wandgemälden schienen Charlie noch finsterer anzugucken als sonst.

Ihre Mutter legte gemächlich die Modezeitschrift auf den Teakholztisch, erhob sich und gab ihr die obligatorischen zwei Küsse. Das und ein Streichen über den Kopf, wenn Gäste da waren, waren so ziemlich alle Zärtlichkeiten, die Charlie mit ihrer Mutter je geteilt hatte. Dann schob sie ihre Tochter mit beiden Armen von sich und musterte sie prüfend.

Irina, das russische Starmodell aus ärmlichen Verhältnissen, über die sie nie sprach, hatte in ihrem zweiten Jahr im Westen zielstrebig ihre persönliche Zukunft abgesichert und den zwanzig Jahre älteren Spross einer ursprünglich aus Holland stammenden Kaufmannsdynastie geheiratet.

Natürlich erwartete sie von ihrer Tochter, dass sie genauso diszipliniert und schön sein würde wie sie selbst. Festzustellen, dass diese ihr nur ganz wenig ähnelte, war eine derartige Enttäuschung für sie gewesen, dass sie ihre Zuneigung lieber auf den älteren Sohn konzentrierte.

Die wenigen Momente, in denen die kleine Charlie sich der Aufmerksamkeit ihrer Mutter sicher sein konnte, waren die, in denen sie mal wieder zugenommen hatte. Dann hatte Irina ihr eine Rede über Disziplin gehalten, damals noch mit stark russischem Akzent.

Das war auch so eine Sache. Obwohl Charlie fließend Russisch sprach, unterhielten sich Mutter und Tochter niemals in dieser Sprache. Vielleicht war das für Irina Sanders einfach zu viel der Intimität.

»Sieht so aus, als hättest du wenigstens etwas abgenommen«, bemerkte ihre Mutter nun. »Dann scheint das Arbeiten ja doch zu etwas gut zu sein.« Sie wandte sich wieder der Zeitschrift zu und die Audienz war beendet.

Charlie wusste noch genau, wie sie als Kind vergeblich um die Aufmerksamkeit dieser perfekten Frau gebuhlt hatte, die Charlie in ihrem ganzen Leben niemals ungeschminkt gesehen hatte.

»Ich gehe mich umziehen.« Charlie stieg, ohne eine Antwort abzuwarten, hoch in ihr Zimmer.

Alles war unverändert. Picobello aufgeräumt, als hätte die Innenarchitektin, die ihre Mutter jedes Jahr aufs Neue engagierte, auch hier jede Spur von Kindheit entfernt.

Charlie öffnete den Kleiderschrank, in dem mehrere Tages- und Abendkleider auf sie warteten, und zog seufzend ein dunkelgrünes Samtkleid heraus, das ihre Rundungen einigermaßen erfolgreich kaschierte.

Als sie umgezogen war, schlich sie in die Küche, um Elli »Hallo« zu sagen. Die Haushälterin stand am großen Tisch und formte Baguettes.

»Hm, das riecht gut.« Schnuppernd stand Charlie in der Tür.

»Charlie! Wie schön, dich zu sehen!« Sie breitete die Arme aus, bemerkte dann aber, dass sie von oben bis unten mit Mehl bedeckt war. Entschuldigend deutete sie eine Umarmung in der Luft an und wusch sich schnell die Hände.

Dann nahm sie Charlie fest in den Arm. Gleich darauf stellte sie ihr breit grinsend einen Teller mit Franzbrötchen und einen Milchkaffee hin.

»Erzähl mal, wie ist das wilde Theaterleben?« Neugierig beugte sie sich vor und sah Charlie mit glänzenden Augen an. »Hast du schon einen feschen Mann kennengelernt?«

Charlie musste lachen. Elli war ein begeisterter Operettenfan und stellte sich das Leben am Theater gern wie eine Operette vor. »Schön wär’s!« Auf einmal wanderten ihre Gedanken zu Jonathan. Was er jetzt wohl machte?

Vielleicht hatte sich ein Lächeln in Charlies Gesicht geschlichen oder es lag an Ellis siebtem Sinn. Jedenfalls leuchteten Ellis Augen wissend.

»Das gibt es doch nicht! Unsere Charlie ist verliebt! Ich habe Fred ja immer gesagt, wart’s ab, habe ich gesagt, da muss einfach mal der Richtige kommen! Wer ist es? Ich will alles wissen! Ein Dirigent? Oder ein Sänger? Bestimmt ein Tenor, oder?« Sofort begann sie, Dein ist mein ganzes Herz zu summen.

Charlie lachte über ihre Begeisterung und brachte es nicht über sich, zu widersprechen.

»Leider gibt es da nicht so viel zu erzählen.«

»Ach, wie schade! Auch noch unglücklich verliebt? Aber warte es nur ab. So einer schönen jungen Frau wird er nicht allzu lange entkommen können. Es gibt ein paar überraschende Wendungen und dann ganz sicher ein Happy End!«

Sie dachte an die Nachmittage ihrer Kindheit, an denen sie stundenlang über Jane Austens Heldinnen geredet hatten. Elli war eine hoffnungslose Romantikerin.

»Das möchte ich sehen!« Charlie nahm einen Schluck von ihrem Kaffee und dachte daran, wie wundervoll es wäre, eine eigene Familie zu haben. Mit ihren eigenen Kindern würde sie alles anders machen, das hatte sie sich geschworen. Sie würden in Liebe und Geborgenheit aufwachsen und sich so viel schmutzig machen dürfen, wie sie nur wollten.

Mit einem Ruck ging die Tür auf, und ihre Mutter stand im Rahmen. »Hier bist du!« Ihre schwarzen Augen funkelten. »Man sollte meinen, dass du zuerst deinen Vater begrüßt!«

Charlie ballte kurz die Fäuste, schluckte ihren Ärger hinunter – vierundzwanzig Stunden würde sie das Ganze aushalten – und folgte ihr.

Pieter Sanders’ Arbeitszimmer war ein düsterer, holzgetäfelter Raum, der sich streng den Modernisierungsversuchen der Innenarchitektin und ihrer Mutter verweigerte.

Er hob den Kopf, als sie hereinkamen, legte ein Dokument auf den Schreibtisch vor sich und fuhr mit seinem Rollstuhl auf sie zu.

»Charlie.«

»Papa.«

Sie beugte sich vor und gab ihm einen Kuss auf die welke Wange. Er war seit ihrem letzten Besuch sichtbar gealtert. Fast ein Greis.

Ob er krank war?

»Wie schön, dass du dich auch mal wieder blicken lässt.« Das Lächeln seiner Lippen reichte nicht ganz bis in seine Augen.

»Ich habe sie in der Küche vorgefunden!«, mischte ihre Mutter sich ein.

»Danke, meine Liebe«, erwiderte ihr Vater mit leiser Stimme. »Wann werden denn Henrik und seine Freundin hier ankommen?«

Das Strahlen, das nun in den Augen ihrer Mutter zu sehen war, gab Charlie einen wohlbekannten Stich ins Herz.

Henrik war der Erstgeborene und der Liebling. Er eiferte dem Vater in allem nach, bis hin zu den Laufstegschönheiten, mit denen er sich zeigte, und würde selbstverständlich eines Tages die Firma übernehmen. Für Charlie hatte dagegen nie jemand einen Plan gehabt, außer dem, gut zu heiraten.

»So gegen sechzehn Uhr«, sagte ihre Mutter. »Ist es nicht großartig? Da lernen wir die Freundin unseres Sohnes genau an Heiligabend kennen. Das muss doch etwas bedeuten, oder?«

Als sie später alle zusammen mit einem Glas Champagner am Kamin saßen, ahnte Charlie, dass die geheimen Wünsche ihrer Mutter in Erfüllung gegangen waren. Es schien fast, als hätte ihr Bruder sich in eine Doppelgängerin seiner Mutter verliebt.

Viktoria – natürlich hieß sie Viktoria, wie konnte eine Freundin ihres mustergültigen Bruders auch sonst heißen – war eine großgewachsene, wunderschöne junge Frau mit strahlend blauen Augen, langen schwarzen Haaren und einer in jeder Hinsicht perfekten Figur.

Außerdem hatte sie gerade ihr Jurastudium mit Prädikatsexamen abgeschlossen und bereits eine Stelle als Associate in einer namhaften Kanzlei ergattert.

Irina Sanders hing förmlich an ihren Lippen. Einmal mehr fühlte Charlie sich inmitten ihrer Familie fehl am Platz und betete, dass der Abend schnell vorbeigehen möge.

Ihre Gedanken schweiften immer wieder zur großen Silvestergala des Theaters und der anschließenden Feier, an der höchstwahrscheinlich auch Jonathan teilnehmen würde.

»Charlotte!« Die beißende Stimme ihrer Mutter riss sie aus ihren Überlegungen.

»Wie bitte?« Sie hatte nicht mitbekommen, worüber gerade gesprochen worden war.

Viktoria lächelte sie charmant an. »Ich hatte gefragt, was du so machst. Bist du auch im Familienbetrieb tätig?«

Charlie sah sie mit hochgezogenen Augenbrauen an. »Hat Henrik das noch gar nicht erzählt? Ich bin am Theater. Als Dramaturgin.«

»Ach, das ist ja interessant! Nein, Henrik hat das gar nicht erwähnt. Aber«, hier beugte sie sich verschwörerisch vor, »momentan liest man ja überall, dass die Jobs am Theater ziemlich schlecht bezahlt sind?«

»Kann sein. Aber mir kommt es nicht auf das Geld an. Mir gefällt es dort.«

»Na ja, Charlotte muss ja auch nicht aufs Geld gucken«, mischte Irina Sanders sich ein und stieß ein kleines Lachen aus. »Das ist ein Hobby für sie, bis sie herausgefunden hat, was sie wirklich machen möchte. Probier noch etwas von diesen Auberginen.«

Charlie presste die Zähne fest zusammen, um nicht laut losschreien zu müssen. »Danke, deine Art der Unterstützung ist großartig.«

»Schon gut, lasst uns über etwas anderes sprechen.« Irina wandte sich an Viktoria, als wäre Charlie nicht mehr im Raum. »Charlotte wird irgendwann auch ihren Weg finden, etwas für diese Familie zu leisten.«

Da platzte Charlie der Kragen. »Und du, Irina?«

Ihre Mutter kniff warnend die Augen zusammen. Sie hasste es, von ihrer Tochter beim Vornamen genannt zu werden.

Doch Charlie war nicht mehr zu stoppen. »Was hast du für diese Familie getan?«

Irinas Miene wurde fahl, und ihre Stimme zitterte vor Zorn. »Charlotte Benedicte Katharina Sanders, du wirst unverschämt!« Den vollen Namen benutzte sie nur, wenn es ernst wurde.

Doch Charlie wollte nicht mehr schweigen.

»Was hast du hier geleistet? Du gibst das Geld mit vollen Händen aus, und dein einziger Beitrag ist dein Aussehen. Tu doch nicht immer so, als wärst du etwas Besseres!«

Das saß. Der ganze Raum war verstummt.

Viktoria hatte sich peinlich berührt abgewandt, Henrik ballte die Fäuste und ihr Vater starrte sie entsetzt an.

Ein Teil von Charlie bereute ihre Worte sofort wieder. Sie wusste genau, wie nachtragend ihre Mutter sein konnte. Doch der andere, größere Teil dachte: Das fühlt sich gut an. Hätte ich längst machen sollen.

»Pieter?«, wandte Irina Sanders sich mit zusammengekniffenen Lippen an ihren Mann. »Lässt du sie das einfach so sagen? Mich in meinem eigenen Haus so beleidigen?«

Müde sah ihr Vater auf, ließ die Schultern hängen. Dann räusperte er sich, tupfte sich umständlich mit der Serviette die Mundwinkel ab und kam zu einer Entscheidung.

»Charlotte …«, begann er zögernd.

Doch sie unterbrach ihn, weil sie ahnte, was kommen würde. Wie sehr sie sich wünschte, dass er für sie Partei ergriff. Leider war das ihr ganzes Leben lang nicht geschehen. »Spar dir deine Worte.« Ihre Stimme bebte. »Ich hätte ohnehin nicht herkommen sollen. Tut mir leid, Viktoria, wenn du unfreiwillig Zeugin eines Familienstreites geworden bist. Aber … nun ja, ich fahre dann mal zurück nach Hause. In mein neues Zuhause. Und außerdem«, nun wandte sie sich an ihre Mutter, »ich verdiene mein eigenes Geld und brauche eure finanzielle Unterstützung nicht. Vielen Dank.«

Ihre Mutter lachte leise, ein kaltes, kleines Lachen. »Lauf nur, Charlotte. Aber merk dir eins: Niemand wird dich je um deiner selbst willen wollen.«

Charlie straffte die Schultern und ging aus dem Raum, hinauf in ihr Zimmer. Ihr Herz klopfte wie wild und ihre Hände zitterten, als sie sich das Kleid und die passenden Pumps auszog und wieder in Jeans und Pulli schlüpfte. Doch auf keinen Fall wollte sie jetzt weinen.

Hastig packte sie ihre Sachen in den Trolley, tat noch ihre Lieblingspuppe und ihre beiden Tagebücher dazu und machte sich daran, das Haus zu verlassen, vielleicht für immer.

Wie erstarrt ging sie die Treppe hinunter und am Wohnzimmer vorbei, ohne sich zu verabschieden. Drinnen hörte sie leises Geflüster.

Dann stand sie draußen im Regen. Gerade wollte sie die Einfahrt hinuntergehen, als Fred neben ihr auftauchte und ihr sanft die Hand auf die Schulter legte. »Elli hat mir erzählt, was passiert ist. Ich fahre dich.«

Sie wehrte ab. »Das ist nicht nötig, ich komme klar.«

»Ich habe ohnehin schon Feierabend. Ich fahre dich, weil ich es möchte, in Ordnung?« Er packte ihren Koffer in den Kofferraum und wollte die hintere Tür für sie öffnen.

Doch Charlie deutete auf die Beifahrertür. »Darf ich ausnahmsweise hier sitzen?«

Überrascht sah er sie an, nickte aber und startete den Motor.

Erst als er zur A1 statt in Richtung Bahnhof fuhr, verstand sie, was er vorhatte. »Du kannst mich doch jetzt nicht bis nach Marienburg kutschieren. Das sind fast zwei Stunden für nur eine Strecke!«

»Natürlich kann ich, und ich werde das auch. Glaubst du, ich lasse dich in dem Zustand einfach so am Bahnsteig zurück? Das würde Elli mir nie verzeihen, glaub mir.«

Bei so viel Freundlichkeit brach der letzte Damm. Weil es dunkel war, ließ Charlie die Tränen einfach laufen und atmete nur so flach wie möglich, in der vagen Hoffnung, dass er es nicht bemerkte.

»Ich werde so schnell nicht wiederkommen«, sagte Charlie schließlich, als sie schon eine Stunde unterwegs waren und an Bremen vorbeifuhren.

Draußen regnete es weiter, ihre eigenen Tränen waren längst versiegt, und ihr wurde klar, dass es ihr um nichts schade war, außer um Fred und Elli. Vielleicht war das ihre Gelegenheit auf ein eigenes Leben. Endlich herauszufinden, wer sie war. Auf jeden Fall war sie ohne die Unterstützung ihrer Eltern erheblich ärmer als vorher. Nun brauchte sie ihren Job dringender als je zuvor.

Ein ungekanntes Gefühl der Angst breitete sich aus. Was wäre, wenn es beim nächsten Gespräch mit dem Intendanten um ihre Entlassung ginge?

»So schlimm?«, fragte er leise. Er war kein Mann großer Worte.

»Ja. Aber ich melde mich bei euch, okay?«

»Bitte, sonst machen wir uns die ganze Zeit Sorgen. Auf Ellis Handy am besten.«

Um ein Uhr nachts bog Fred in die kleine Gasse ein, in der Charlies Wohnung lag.

»Nett hast du es hier«, kommentierte er die bunt zusammengewürfelte Einrichtung.

»Geht ganz gut ohne Innenarchitektin, oder?« Sie grinste. Dann wurde sie ernst. »Ich werde euch vermissen.«

»Wir dich auch. Pass gut auf dich auf und wenn du irgendetwas brauchen solltest …«

Nachdem er sich mit einer aufmunternden Umarmung verabschiedet hatte, fühlte sie sich wie der einsamste Mensch auf dem Planeten. Wie viele Leute wohl den Heiligabend allein verbrachten?

Auf einmal wurde ihr klar, dass sie jetzt vollkommen auf sich gestellt war. Eine leichte Panik stieg in ihr auf und schnürte ihr den Hals zu.

Unruhig strich sie durch die Räume und sah durch das Wohnzimmerfenster auf die dunkle Straße. In den meisten Häusern brannte kein Licht mehr. Nur schräg gegenüber flackerte ein Fernseher. Waren all ihre Nachbarn über Weihnachten verreist?

Tränen sammelten sich in ihren Augen. Eine böse Stimme in ihrem Inneren flüsterte, dass es ihr recht geschehe und sie sich ihr Elend selbst zuzuschreiben habe. Niemand wird dich je um deiner selbst willen wollen. Die jahrelangen Einflüsterungen ihrer Mutter versuchten, Macht über sie zu bekommen.

Doch sie war kein Kind mehr, das zur Strafe auf sein Zimmer geschickt wurde. Sie war eine erwachsene Frau mit einem eigenen Leben und einem eigenen Job.

Ganz leise keimte ein neues Gefühl in ihr. Ein Gefühl von unendlichen Möglichkeiten. Sie war nur noch für sich selbst verantwortlich und völlig frei zu tun und zu lassen, was sie wollte.

Mit einem kämpferischen Lächeln schlief sie schließlich ein.

Dies ist eine Geschichte aus meinem Roman „Puccini zum Frühstück“. Wenn ihr mehr davon lesen wollt: Hier gibt zu meinen Romanen!